Per Johns


In atra solitudine
il vento succhia
le umane rovine,
cane che lecca
le sue ferite,
tempo fugato
in un lungo gemito.

Sul lido, in oblio
una quercia fi era
di mille anni
rinverdisce ancora
uno spunto
ai fi ori che crescono
sulle rovine

 


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Mosaico Italiano #27

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Per Johns

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