Marco Lucchesi e la sua
inquietudine
Ettore Finazzi-Agrò
Se
esiste una fi gura giu-ridica come la legitima suspicione — ed
esiste, stando alle decisioni recen-ti del nostro parlamento —,
ebbene io vi incorrerei stase-ra. Vale perciò la pena che io
confessi subito la mia colpa: il fatto stesso che io sia qui a parlare
dell’opera poetica di Marco mi rende legittima-mente sospettabile,
perché di Marco sono amico — non so se fraterno o paterno,
data la differenza d’età — da mol-ti anni.A lui mi
uniscono ricordi e complicità, letture e brani di esistenza
che fanno data da una sera lontana a Rio de Janeiro, quando, quasi
per caso, mi recai ad assistere ad una sua conferenza presso il centro
culturale del Banco do Brasil. Noi universitari siamo in genere smaliziati,
a volte cinici, ed è diffi cile che ci lasciamo sedurre dai
discor-si altrui (noi ci viviamo, ci nutriamo, ci giochiamo con le
parole…), ma accade a volte, raramente, che si pos-sa rimanere
incantati dalla grazia sublime di un ragio-namento inaspettato, di
un approccio particolarmente originale, di una totale, fol-gorante
illuminazione di un tema che ci pareva scontato e che ritroviamo invece,
lì, davanti a noi, spogliato di ogni superfetazione critica,
di ogni luogo comune, restituito al suo nitore iniziale, alla sua
mirabile essenza. È questo ciò che mi accadde quella
sera, assistendo alla conferenza di Marco: la scoperta di una verità
nuda e semplice, come sempre semplice (non banale, ma semplice) e
senza veli do-vrebbe essere la verità della letteratura. Feci,
alla fi ne, una doman-da dichiarando il mio nome e, con mio grande
stupore, Mar-co — con un atteggiamento che scoprii, poi, essere
pro-fondamente suo — dichiarò gioiosamente, con una sim-patia
inattesa, di aver letto le mie cose, dicendosi molto felice di incontrarmi
in quel modo. Felice fu, in effetti, quell’incontro che si è
varie volte ripetuto, in Italia o in Brasile (ricordo, soprattutto,
una passeggiata che sembra-va non aver fi ne sull’Avenida Atlântica,
animata da una di-scussione che noi volevamo che non fi nisse mai).
Di fat-to, il nostro dialogo è conti-nuato fi no ad oggi, fra
pause apparentemente interminabili e gioiose, a volte casuali, oc-casioni
di incontro, mentre io ho continuato a leggere i suoi testi, con una
assiduità che prolungava la sua presenza e rinsaldava la mia
stima nei suoi confronti.Nel frattempo, com’era da attendersi
— o, almeno, come io mi aspettavo fi n dal-l’inizio —,
Marco è diventato uno dei poeti brasiliani più noti,
apprezzati, premiati. Questo, per la verità, è soltan-to
uno degli aspetti della sua attività, una delle forme nelle
quali si manifesta il suo “mul-tiforme ingegno”, anche se
è forse la forma nel quale esso si dichiara nella maniera piò
compiuta — di quella com-piutezza sempre sul punto di compiersi
che è propria del-la poesia. Ciò che stupisce, di fatto,
in Marco è non solo l’ampiezza dei suoi impegni culturali
(traduttore, critico, direttore di riviste, studioso di lingue) ma
anche la sua capa-cità di transitare attraverso tali impegni,
mantenendo una coerenza di fondo, un rigore ed una capacità
di esprimer-si nella pluralità che ha po-chi paragoni, che
io sappia, nel mondo. Tanto per fare un esempio: chi conosco io, chi
voi conoscete che possa curare l’edizione delle opere (quasi)
complete di Leopardi in lingua portoghese, organiz-zare un’antologia
di poeti rus-si del ‘900 e comporre poesie in arabo? Marco ha
fatto tutto questo e molto, molto altro ancora, pur mantenendosi,
a tutt’oggi, a distanza di sicu-rezza dai 40 anni! Di fronte
a tale varietà di interessi e a tale precocità di realizzazioni,
il primo so-spetto potrebbe essere quel-lo del dilettantismo. Ma è
un sospetto che può sfi orare soltanto chi non abbia letto
le sue poesie, consultato i suoi studi, verifi cato le sue tradu-zioni
che, per contro, non su-scitano la minima impressio-ne di superfi
cialità, essendo, per contro, tutte opere di al-tissimo valore.
E allora biso-gna forse andare più in pro-fondità e
cercare di cogliere nella varietà, nella pluralità delle
pratiche la singolarità e la specifi cità di un autore
che vive e si alimenta proprio della eterogeneità. Si potrebbe
quasi dire che per capire Marco bisogna collocarsi in quella situazione
“triviale” evocata da Roland Barthes — bisogna, cioè,
attestarsi agli incroci (ai trivi, appunto) nei quali precariamente
con-verge e si dipana una verità plurale che è poi quella
del-la cultura, nel suo senso più ampio. Per soffermarmi an-cora
per un attimo su Barthes (cui Marco somiglia, almeno per quel che
concerne la sua attenzione stupita verso quel senso che si cifra e
si decifra incessantemente nella scrit-tura — la funzione ermeneu-tica
che per il critico france-se svolse il giapponese e che per lui è
stata svolta dall’ara-bo, suo inatteso “impero dei segni”),
per citare, allora, an-cora una defi nizione che Bar-thes ha dato
dello scrittore (del grande scrittore), bisogna dire che la forza
che contrad-distingue la pratica artistica e culturale di Marco è
proprio la sua capacità di “spostarsi”, di “trasferirsi
là dove non si è attesi”.Ecco, per cercare di defi
-nire compiutamente l’attività svolta dal mio caro Amico
fi no ad oggi, per cercare una logica unitaria nella diversità
e ampiezza dei suoi interessi, si deve a mio parere partire da tale
esigenza di spostarsi verso l’inatteso, di eludere ogni presa
e ogni pretesa di comprensione, che deriva, a sua volta, da una consapevo-lezza
acuta della trasversalità dei saperi e dei linguaggi che li
esprimono. Se fossi perciò obbligato a dare un’idea sem-plice,
a proclamare la nuda verità della sua scrittura, po-trei solo
appellarmi a questa continua ulteriorità del senso che gli
si è rivelata fi n dal-l’inizio e che egli ha pervica-cemente
inseguito, a questo suo dimorare nel passaggio tra istanze artistico-culturali
differenti, a questa divagan-te attenzione verso un centro che è
ovunque e può darsi che non sia mai da nessuna parte. Il suo
mirabile impegno, di fatto, la sua sublime os-sessione è quella
di arrivare a scoprire e a dar conto di questa eccentrica essenziali-tà,
di questo inspiegabile già da sempre spiegato e ancora sempre
da decifrare, di que-sta piegatura del reale che trascorre e si dispiega
nella diversità delle forme, nella misteriosa latenza del se-gno
e del senso — sorretto sempre da una prodigiosa preparazione
culturale e da una curiosità senza fi ne, ma consapevole, altresì,
che il suo patrimonio di letture e di conoscenze lo sospinge fa-talmente
verso ciò che non si dà a leggere se non in modo enigmatico,
verso quell’As-soluto che, dimorando nelle pieghe del reale e
del lin-guaggio che lo esprime, con-tinuamente si offre e si nega
alla conoscenza umana. Ciò di cui oggi dobbiamo discu-tere,
la poesia che siamo chiamati a commentare mi si presenta perciò
solo come la traccia di una ricerca in-terminata, sempre sul punto
di compiersi e mai compiuta, visto che essa esclude, dal-l’inizio,
il raggiungimento del suo oggetto — mi si pro-spetta, infi ne,
come lo stupe-facente arabesco che abita fra noi e ciò che
(forse) non ci è dato di raggiungere. Ma questa, ancora una
volta, è solo la semplice, grandiosa, nuda verità della
poesia o, almeno, la mia triviale, pre-caria relazione con il Vero
che in essa continuamente intravedo e che continua-mente mi fugge…
